Mis pasos cruzan tu cuerpo deforme, pasan por encima de ti, pero sin detenerse a admirarte; aprovecharte sin respeto es la peor de las costumbres. Uno de tus tantos hijos, sedentarios solitarios, extraviados en tu olvido; sombras necias, desvaneciéndose lentamente. Suben y bajan, te circundan, como perros en las calles, alrededor de una zona prohibida. Tu ser, territorio profanado, única pertenencia de los desheredados, donde los perdedores corremos detrás de la suerte, para caer en otra grieta de tu curtida piel. Ni hablar de tu boca, que escupe con desprecio los besos negados y sólidas mentiras permanentes. Escuchando tus exclamaciones no me puedo concentrar, vociferas todo el día, para seguir cantando de noche una confusa melodía, que sube de tono, acompañando a la luna, volviéndose poco a poco un murmullo resignado, en la espera de ver regresar al sol. Saltan palabras de unas manos ateridas, son para ti, gritan sin voz, embarradas en el muro de un callejón oscuro; el arcoíris termina en el lodo de una calle vieja, sucia y derruida. Cortesana inalcanzable, así en las calzadas más iluminadas y atestadas, como en las callejuelas menos recomendables. Inmortal desconocida, conservas esplendorosos recuerdos en sepulcros vivos, de piedra antigua tu entraña mística, en los casi olvidados rincones rústicos, cimientos impasibles de tu nuevo rostro, tan desfigurado. Me detengo un rato, en medio del rosario de impaciencias, para observar tus nuevos brotes de acero y sus vestidos de cristales coloridos. Sólo en la oscuridad, mientras descansan las ansias que te recorren, desafiada por el alumbrado público, se puede apreciar el universal silencio de tu quietud.

Iztaccíhuatl y Popocatépetl

Mujer dormida

bajo la nieve,

en tu sueño

de centurias,

sólo la entraña

se mueve.

Un guerrero

te vigila,

su interior

de roca viva,

poco a poco

se despabila.

Son leyenda,

la princesa y

el soldado.

Ella duerme eternamente,

con su manto blanco helado,

recostada en un dorso del valle.

Él, inamovible enamorado,

sueña que despiertan al unísono,

fieles después de siglos,

tras un beso de fuego horrísono.

No se observa en la quietud,

pero esas piedras están vivas.

Supe que moría,

al darme cuenta

de que te perdía…

Y seguí una sombra,

alcance un suspiro,

descubrí recuerdos,

me abrazó el tiempo

en su palmo de silencio.

Mas tú no te ibas,

era yo quien se dormía,

tras esa oscuridad que

de luces nunca ha sabido,

ni contiene vivos latidos;

un pulso medido en eones

tan lleno de inmóvil vacío.

E imagino poder sobrevivir

al olvidar toda idea de ti,

lejos de escalas y propósitos,

extintos los vanos deseos,

vueltos polvo los sabios instintos.

Se habrán de acostumbrar

mis ojos a la noche,

la nada, calladamente

invadirá mis oídos,

llegarán a su nadir

mis pobres sentidos,

fuera del tiempo,

hasta el olvido.

¿De qué me sirves en la muerte,

vida?

-Buenas tardes Dr. Mata.

-Buenas tardes Sr. Torcuato, pase usted, tome asiento ¿qué lo trae por aquí?

-Otra vez este dolor que no me permite llevar una vida normal, Dr.

-Muy bien, recuéstese por favor, voy a revisarlo.

-Ojala esta vez sí pueda encontrarlo.

-¿Encontrar qué?

-El dolor.

-¿Pues no ha identificado usted exactamente donde siente el dolor?

-Sucede que cambia de localización durante el día, Dr., y a veces se esconde, no cesa, pero se oculta, haciéndome creer que por fin desaparecerá. Ya se lo había mencionado antes.

-Querrá decir que le duele en distintas partes de su cuerpo, durante el transcurso de las horas y por momentos las molestias aminoran.

-No, el dolor va poco a poco trasladándose de una extremidad a otra, por ejemplo, al levantarme por la mañana, me duele la mano izquierda y cuando me estoy bañando, el mismo dolor, no otro, lo siento en la rodilla derecha, está ahí, doliendo profundamente, aunque a ratos disminuye, permitiéndome concentrarme en mis ocupaciones, pero súbitamente reaparece en la espalda baja, como si me clavaran algo filoso, punzando terriblemente, me paraliza, me propina un enorme susto y además de la desagradable sorpresa, el aguijonazo del dolor y su extensa irradiación, repitiendo ese proceso varias veces al día. Es mi judío errante, caminando a su albedrío por mi cuerpo entero, pero este va armado, haciendo mucho daño cuando se le da la gana manifestarse. Incluso ha llegado a tomar el control de mi sistema nervioso central, causando estragos en mí, atacando simultáneamente más de dos órganos a la vez, llevándome a creer que sufriré un colapso fatal. Otras veces paraliza mis manos, las cosas se me caen sin poder evitarlo o taladra mi cabeza, provocándome fuertes mareos, hasta casi desmayarme.

-¿Así que su dolor no sólo es muscular u óseo, usted está seguro de que también se deja sentir en los órganos internos de su cuerpo?

-Claro Dr., se ha adaptado muy bien y ahora tiene la capacidad de viajar por mi torrente sanguíneo, deteniéndose donde mejor le parece, para  hacer lo que mejor sabe: dolerme.

-Muy bien Sr. Torcuato, debo insistir en la explicación que le he dado en sus anteriores consultas: el dolor es una reacción, provocada por algún estimulo o en ocasiones, una alerta ante el mal funcionamiento, sí, de alguno de sus órganos o la falta de cuidado en su salud o posiblemente sea provocado por el estrés…

-¡Sí, está de moda! Pero no, de verdad, puedo ver al dolor viajando debajo de mi piel, moviéndose de mi pie derecho a la mandíbula, subiendo hasta mi frente, de ahí pasa a la nuca, luego se va adentro de mi cabeza, se sitúa en alguno de mis oídos, impidiéndome escuchar con claridad y en ocasiones nubla mi vista, alternando a su antojo en ambos ojos; a veces llega a mis pulmones causándome asfixia por unos momentos, es desesperante, más cuando se instala en mi corazón, jugando cruelmente a fingir conatos de infarto, lo cual, usted comprenderá, me imposibilita llevar una vida normal, ¡todo el día está interrumpiendo mis actividades el maldito dolor!

-Muy bien, voy a recetarle…

-Los analgésicos no funcionarán, cuando empiezan a surtir efecto, el dolor ya cambio de sitio, en cuanto los siente cerca, se mueve.

-Bueno, entonces serán de mayor utilidad una radiografía o una resonancia magnética…

-Será inútil Dr., se lo he dicho antes, el dolor es invisible ¿cómo logrará verlo? Ni aun los más sofisticados aparatos podrían hallarlo.

-Muy bien ¿qué le parece si empleamos otro método, para intentar aislar el dolor y combatirlo de manera efectiva?

-¿Cuál sería el procedimiento, Dr.?

-Deberá usted ingerir una gran cantidad de licor, lo que obviamente le provocará una tremenda borrachera.

-Como usted sabe, yo no bebo.

-Sí, pero tome en cuenta que será con fines médicos, en todo momento cuidaré de su salud. Después lo atenderé si presenta usted cualquier malestar y le administraré medicamentos, en caso de ser necesario. Lo importante es lograr aislar el dolor y proceder de inmediato con un tratamiento, para lograr curarlo a usted, Sr. Torcuato.

-Bueno, si no hay otra opción, usted es el experto, Dr.

-Entonces, regrese a su dormitorio, daré instrucciones a la enfermera, para empezar inmediatamente el tratamiento.

-Usted manda, Dr.

-Enfermera ¿el Sr. Torcuato ya está en el dormitorio?

-Sí, Dr.

-Muy bien, ya sabe lo que procede.

-¿En verdad no hay otra alternativa para tratar a ese hombre?

-Por desgracia no, su enfermedad sobrepaso el punto de no retorno, sólo nos queda mantenerlo sobrio el mayor tiempo que sea posible y racionarle la ingesta de licor, seguirle el juego en estas consultas simuladas, para evitar que pudiera infligir algún daño al personal o alguno de los otros pacientes. Recuerde no perderlo de vista, pues aunque es un alcohólico pasivo, desconocemos el grado de su enfermedad a nivel mental, podría pasar a la violencia cualquier día de estos, por lo tanto tenga mucho cuidado y repórteme de inmediato el más pequeño cambio en su comportamiento.

-Así lo haré, Dr.

-La seguridad del perímetro ha sido violada en repetidas ocasiones y nadie ha podido evitarlo. Los transgresores entran y salen continuamente perturbando la tranquilidad del área, el residente se encuentra muy molesto, por eso temo que el fin de la alianza tácita entre él y nosotras pudiera comprender nuestro exterminio. Inclusive esta reunión representa un gran peligro para nuestras vidas, compañeras.

-Yo creo que no debemos temer Piernas Locas, el residente padece desidia crónica, si no hace nada por defenderse de los intrusos, menos lo hará contra nosotras que ningún daño le causamos.

-Patotas tiene razón, pero no debemos confiarnos, sabemos de la volubilidad del residente, cualquier día se desquicia e intenta cazarnos a nosotras también. Por eso propongo que demos por terminada esta junta.

-Muy bien Patas, cada una su rincón y a tratar de capturar al mayor número de intrusos posible. Por cierto ¿alguna de ustedes dos sabe por qué Patona no vino a la asamblea?

-Seguramente quedo atrapada bajo un montón de ropa sucia o las hormigas del hoyo en la ventana lograron atraparla.

-En todo caso no podemos ayudarla, ni modo, dispersémonos y cumplamos la misión.

-¡Malditos moscos! Me tienen jodido, no sirvió el mosquitero que puse en la ventana, esta rasgado en varias partes y por ahí se cuelan; tengo que cambiar esos vidrios rotos y reparar la puerta, porque estos condenados ya son una plaga. Las arañas no se dan abasto con tanto mosquito y al contrario parece que ellos se las están tragando, como a mí.

Ahora además de los zumbidos en mis oídos, tengo adentro del cuarto, el concierto de un grillo escurridizo. Nada más porque me estoy cayendo de sueño, si no ¡los aplastaba a todos!

-Kamikazes, les habla el Comandante Banzai, agrúpense en sus escuadrones, el residente se encuentra ya en el área.

En unos momentos comenzaremos el ataque. Recuerden picar, succionar todo lo que puedan y huir a prisa, no se distraigan ni pierdan tiempo. Cuando se posen en alguna superficie extremen precauciones, pues las “muchas patas” últimamente nos han causado más bajas que el mismo residente; al percibir a una de ellas cerca de ustedes, retírense de inmediato, no se confíen o pueden quedar presos en su letal hilo y trituradas en sus viscosos intestinos. Procuren volar el mayor tiempo posible, el residente no es muy diestro cazándonos al vuelo; cuando necesiten descansar busquen los sitios más oscuros y de difícil acceso para él.

Les deseo éxito en sus incursiones.

-Comandante ¿empezaremos el ataque aún con la luz encendida?

-Sí, el residente presenta síntomas de cansancio profundo.

Escuadrón Lindbergh dirija su ataque a las extremidades inferiores.

-¡Listo escuadrón Lindbergh!

-Escuadrón Barón Rojo su objetivo es el tórax.

-¡Escuadrón Barón Rojo alerta!

-Escuadrón Wright, se encargará de las extremidades superiores.

-¡Listo escuadrón Wright!

-Escuadrón Santos Dumont ¡duro y a la cabeza!

-¡Escuadrón Santos Dumont en pie de guerra!

-¡Zum, zum, zum, zum, zuuuuuuuuuummmmmmmmmm…!

-Patotas ¿de dónde viene ese sonido?

-Los mosquitos iniciaron el vuelo, Piernas Locas.

-No Patas, ella se refiere al sonido monótono e ininterrumpido.

-Tienes razón Patotas, este sonido no es común dentro del área ¡es un grillo!

-Esto es el colmo del desorden, el residente ha dejado que un grillo venga a quitarnos el sueño, como si no tuviéramos suficiente trabajo con los mosquitos.

-Patas, Patotas que les parece si…

-¡De veras te atreverías, Piernas Locas!

-Por supuesto, somos tres…

-Ella tiene razón Patas, entre las tres podríamos con el grillo.

-Pero… el residente pasará otra noche sin poder dormir.

-Que se las arregle como pueda él solo.

-Además los mosquitos son cada vez más habilidosos y resulta casi imposible atraparlos.

-No se hable más, Patas; Patotas vamos a buscar al grillo.

-Para luego es tarde Piernas Locas.

-¡Malditos moscos! No me dan tiempo ni de envolverme en las cobijas, pero ya verán, voy a dejar sus asquerosos cuerpos tapizando las paredes y veré sus insignificantes cadáveres cayendo lentamente al suelo. Repugnantes insectos, voy a teñir el cuarto con su sangre… mejor dicho con mi propia sangre, que me han estado succionando todas estas noches. ¡Arañas ineptas! No las veo por ningún lado, por lo menos el grillo se ha callado.

Tres horas después…

-Escuadrones, les habla el Comandante Banzai, reporten sus incidencias.

-Escuadrón Lindbergh, reportando éxito total en la incursión, estamos ahítos del vital líquido.

-Escuadrón Barón Rojo, también reportando niveles máximos en los contenedores de la sangre, pero sufrimos tres bajas Comandante.

-Escuadrón Wright, reportando un mediano éxito en la operación, el residente se defendió con destreza y solamente quedamos dos kamikazes con vida.

-Yo, su Comandante Banzai, del escuadrón Santos Dumont, lamento informar que todos mis compañeros perecieron en la acción, el residente, a pesar de la lentitud en sus movimientos, logró aplastarlos entre sus manos, mientras atacábamos su cara y orejas. Pero haciendo un balance, la misión es exitosa; nos replegaremos mientras llegan los refuerzos, si alguno de ustedes se siente con ganas y apto para hacerlo, puede atacar individualmente al residente. Reanudaremos las operaciones en conjunto a las 0400 horas. ¡Larga vida a los dípteros!

-¡Larga vida a los dípteros!

-¡Malditos moscos! El zumbido me suena a risa burlona cuando pasan cerca de mis oídos, vaya que son temerarios, casi se meten por mi boca y nariz. Ahora si me dejaron todo lleno de ronchas, logré aplastar a varios de ellos pero da la impresión de que se clonan instantáneamente, tengo el cuerpo tan marcado como si me hubiera dado otra vez la varicela. ¡Arañas ineptas! ¿Dónde están cuando las necesito? Por lo menos se acabó el sonsonete del grillo. Pero voy a terminar de una buena vez con este jueguito, traeré el insecticida, rociaré el cuarto entero y luego saldré a dar un paseo a la luz de la luna, ni modo, otra noche sin poder dormir.

-¡Kamikazes, les habla su Comandante Banzai, el residente planea vaporizar el área, evacuemos de inmediato! Repito, la evacuación es perentoria e inaplazable.

-¡Patas, Patotas, el residente se volvió loco otra vez! Va a fumigar, tenemos que largarnos de aquí. Bueno, al menos pudimos devorar la mitad del grillo ¡vámonos!

-¡Para luego es tarde Piernas Locas!

Hay grietas en este espacio,

por almas errantes atestado,

son el inicio de caminos

que no llevan a ningún lado;

debemos andar con cuidado,

los heraldos de la muerte,

se aproximan a paso lento.

Es desconocido el trayecto,

a nuestro modo, perfecto,

sin importar cada yerro,

pues no hay intentos previos.

Llenémoslo con algo,

sean palabras o actos,

antes que el silencio

de una fosa nos acalle,

pues el morir lo traemos de facto.

Días despertándonos los ojos

y en una noche sin fin,

dormirán nuestros despojos.

En tanto celebro lo que veo,

también lo desconocido,

la suma de cada  cosa,

todo eso anima la vida.

Con el estigma de ser diferente,

todo llega a parecer decadente,

más un plan inicia en tu cabeza,

de tu cuerpo anulas la pereza,

ante los hechos te ves impotente,

y a ojos ajenos, poco inteligente.

Tan fácil es decirte criminal,

aunque no pases de lo oral.

Deseas concretar la utopía

y dicen que invocas anarquía;

en medio de velada monarquía,

muchos declaran democracia,

¡vaya que la farsa tiene gracia!

En sus manos tuercen la justicia,

piensan en tu cuello con malicia;

a sus viles órdenes esta la milicia,

es un juego de bajeza y estulticia.

A pesar de que huyas de su vista,

de por vida estarás en su lista;

prefieren obligarte a partir,

evitando se te llame mártir.

Quizá si gozarás la opulencia,

padecerías la misma indolencia;

pero es la infinita carencia,

lo que aviva tu consciencia.

Irredento enemigo del sistema,

esos pocos te nombran anatema.

Con valor asientas tus reales,

en la égida de valores inmortales.

Loco solitario, inadaptado,

ansían por verte colgado,

hacer de tu nombre vituperio,

tirarte con dolo al cementerio

o por lo menos olvidado.

Silente te llegará la muerte,

si tienes suerte, disidente.

Horas perdidas, desaprovechadas.

Pesadillas vivas, fantasías sin vida.

Imágenes confusas, desordenadas.

Alma extraviada en la noche álgida.

Conductas caóticas, desbalagadas.

A la par de la noche navegas,

con escaso propósito divagas,

desesperadamente aire tragas,

aprovechas que nunca lo pagas.

Desorientarse es muy fácil,

entrañando un ánimo frágil,

a merced de la noche hábil,

dueña de una mente dúctil.

Te embelesa de la luna el brillo,

necio le cantas, disonante grillo;

podrías estar en el lar hecho ovillo,

prefieres vagar, empedernido pillo,

alterado, cerca de jalar del gatillo,

en ese mal estado parece sencillo.

Oscuridad, astuta y paciente espía,

tu cordura tan endeble desafía,

te aconseja tentar al mudo destino,

varios inicios para un solo camino,

bien sabes que no es posible forjar,

algo realmente bueno sin trabajar,

lo piensas al andar solo por la calle,

rogando a la buena suerte no te falle.

La noche su tránsito ha terminado,

te deja nuevamente muy ofuscado,

escuchas molesto a los perros ladrar,

martillea en tu cabeza el suave trinar,

pequeñas cosas que parecen burla,

si pudieras borrar cada idea absurda,

esos momentos lograrías divertirte,

pero ahora sólo quisieras dormirte.

Como siempre, mueres.

Ridículamente,

con la boca abierta,

desesperado;

tratas de aferrarte

al aire que te deja.

Fantasmas detrás de ti,

te empujan al abismo,

no te salva tu cinismo,

cada final es el mismo.

Morir,

luego de cada carcajada,

aún en la alegría, temes.

Y en la inconsciencia

de tus horas más oscuras,

títere de inéditas locuras,

no lo sabes, pero mueres.

Entonces llenas los días

de cosas y las noches de otras,

mas estás como ausente,

presintiendo la muerte.

Sabes que es un desperdicio,

sin embargo, eso te hace

sentir vivo, saltar sobre

el precipicio, sin sentido.

Una boca te llama, te besa,

te muerde; sus brazos

delicados, ciñen tu alma

peregrina.

Al momento del amor,

en medio de la noche fría,

sólo un poco se te olvida

y vives un divino instante;

la húmeda, breve muerte.

 Se dice a si mismo que entre más se afane en su búsqueda, menos logrará encontrarse. Antes de sacar el bulto al frío, trata de aplacar su desvarío. Entonces se pierde por las calles, bajo la lluvia. Sin pensar al andar, sólo observa y escucha, pero no puede evitar recordar. Su cuerpo padece los años, como una carga incomoda, el llanto resulta insípido, la duda atenaza el ánimo. Cuando el calor lo va acogiendo, no se siente renovado, quisiera seguir vagando, sin saberse derrotado. Extraviado en su anodina existencia, ha renunciado a la responsabilidad, por propia voluntad, acumulando edad, sin variedad. Todo le parece un mal sueño, del que no habrá de despertar. A pesar de la apatía, continúa maravillándose cada mañana, con los milagros más sencillos. No muy convencido, sale a ejercer el libre albedrío. Ansioso se repite, que es cuestión de decidirse, caminar erguido, confiando en su experiencia o simplemente, sin remordimientos, reprimirse. Reconoce sin dudas, que la vida, el mundo, tienen muchas cosas hermosas y su pesimismo no puede nada contra ellas.

El sacerdote, el arquitecto, el músico y el boxeador, se quedaron en los sueños de un niño desobediente, alma serrana perdida en la ciudad. Un adolescente desorientado, ansioso, ofuscado, buscando nada, perdiendo todo. Un viejo sin amigos, ni techo cálido. Huérfano de una familia que lo tachó de loco. Le llaman “vago”; él observa, indulgente, la marcha de todas las horas, con la mente llena de imágenes desordenadas, palabras se atropellan en su boca desdentada. Errante en el valle, inconsciente desafía los ríos tumultuosos, danzando entre el tránsito, payasito trágico, recoge monedas de caridad. Compra una compañera que cabe en su mano; cuerpo frío, alma ardiente, comunión constante, lucidez delirante. Llevando su edén, a todos los puntos de este infierno, quijote andrajoso. Bastardo de la calle, fantasma en el callejón, compartiéndole el rincón a un perro tan sucio, hambriento y solo, como él. Al calor del licor, otro trago de olvido, en una noche sin sueños.

Luego de la lluvia, el sol comienza a abrirse paso entre las nubes, insinuándose tibiamente. Veinticuatro horas de tormenta, terminan en pesado sopor, humedad volviéndose vapor, el calor parece una garra que asfixia, pero aún en este ambiente, todas las formas de vida empiezan a moverse. Hormigas reanudan su interminable cadena de ida y vuelta, grillos escondidos dejan oír sus monótonas notas, parvadas de palomas suben y bajan, removiéndose el letargo, los perros se sacuden el agua y la pereza, los girasoles se estiran, dando la cara al sol que ya despierta; pétalos perlados arrojan su fragancia al viento, esencia invisible de la vida, dispersándose en medio de luz y olores. Una multitud de flores, proyectan su belleza entre el azul del cielo, tensan el arco de colores; de un lado doncellas de etéreos aromas, al otro extremo un reino de verdor, domina en rededor. Hadas del bosque salen a la hora del crepúsculo, asisten a sus clases de canto bajo la tutela de las aves, refrescan la garganta, bebiendo rocío de las plantas; el viento participa ululando entre los árboles. La luz se despide coloreando nubes que coronan las cumbres, murmullo de ríos se une al bullicio de trinos, aullidos, canto de gallos, apacibles mugidos y el silencio que viene apersonándose, en la oración de la tarde. Muy pálida antes del reflejo, la luna se asoma, un paso por segundo, dando espacio a su sequito de luces titilantes, remotas pero permanentes.  El día y la noche, cumpliendo su pacto tácito, se reparten los hemisferios del firmamento. Centinelas de fija mirada, otean en la oscuridad; la fiesta, por unas horas, duerme en paz.

Seis a Nueve

Dame un beso de fuego,

si deseas te pertenezca.

Otro de humo,

en el cual me desvanezca.

Beso de pasión sublime,

a mi alma enternezca.

Un beso nuevo cada noche,

que a ninguno se parezca.

Tus labios hablan en húmedo silencio.

Suspiro con tu aliento en cada beso.

Bajando despacio de tu boca,

dejando un rastro de besos,

sin prisa voy y regreso,

de tu cuello a tu pecho.

Se agita incontrolable

tu vientre cuando lo beso.

Pétalos de piel,

en el centro de tu mundo,

los atrapo en un beso profundo,

sacia mi sed, tu magma de miel.

Inhiesta la respuesta;

nos besamos, cerrando el círculo,

bebiéndonos la entraña,

con paciencia, con maña.

La Muerte y El Tiempo.

Obedece esta vez, Eva

y serás eterna.

Es mi promesa que sobrevivirás por interminables eras.

Te haré dueña del silencio, estarás sobre cualquier deseo,

no te vencerá ningún motivo.

Dominarás por siempre sin sufrir fatiga.

Otorgarás quietud a toda plenitud.
Nada habrá de perturbarte, Madre primigenia.

Descubre que en el vacío no hay hastío.
En un sueño de tierra irán a Ti las almas. 

Desprecia tus vestidos, toma este manto de noche sempiterna.

Cierra los ojos, ignora los sonidos,

libera a tus manos del esfuerzo,

aspira profundamente el olor del barro al que retornas.

Simplemente polvo, ni amable ni torvo.

Despojada de sentidos, no te han de conmover llantos ni rezos,

imparcialidad tendrás ante burlones o solemnes epítetos.

Señora de las sombras, final de todas mis obras.

La Muerte te llamarás, si aceptas.

Escúchame Mujer, es la última oferta que te hace el Señor de los Destinos.

Al termino de nuestro andar, inesperadamente recibimos,

la dadiva que creíamos perdida.

Yo, su eterno siervo, llamado ahora El Tiempo,

dispuesto estoy a desposarme definitivamente contigo.

¿Acaso ya no me recuerdas?

Soy Adán, aquel con quien saliste llorando del paraíso.

Asume sin temor este nuevo e interminable compromiso.

No lo aquilates como un premio, tampoco lo consideres castigo.

Es un designio incuestionable; Tú y Yo, otra vez, los elegidos.

Inmunes como al principio, exentos de otro fallo.

Recobraremos después de la vida, a todos nuestros hijos.

Tinta y papel.

Sangre y piel.

Ilusiones de oropel.

De la noche a la mañana

(¿o del alba al ocaso?)

entre intentos y fracasos.

Una hoja que lastima,

con su pureza tan intacta,

a mi ansia e ignorancia.

Otro boceto obsoleto,

de mi pobre pensamiento.

¿Acaso la hoja no tiene la capacidad de escribir en mi mente?

¿Dónde hallo la tinta para engendrar una idea?

Imágenes dormidas, palabras en suspenso.

Mente en blanco, manos mudas.

Una piel tersa, que seguirá a la espera.

Me siento mal en esta ausencia.

Árido, vacío, solo: olvidado,

las musas me han abandonado.

Y en las calles no abunda la inspiración

y en el aire no viaja la inspiración

¿dónde habita la inspiración?

Este largo momento,

envuelto en silencio,

sin lluvia ni viento,

afuera todo está quieto,

tarde de otoño.

el frío se torna intenso;

de nuevo miro la luna,

espero y no duermo,

perdido en lentos,

oscuros movimientos.

Sueño despierto.

¿De dónde viene la brisa

que pasa aprisa?

Parece discreta risa,

de lejos llega, no avisa.

Y el mar,

un recuerdo fresco.

La arena,

olor de sal.

En la mañana

húmeda y fría,

el sol irrumpiendo

despacio, a cada paso

alarga sus cálidos brazos.

La brisa comienza

a sisear, guarda su canto

en una concha marina;

voz de agua y sal,

notas del viento,

por el impulso del mundo

viajan, a invisible velocidad.

No mueren jamás,

como las olas,

como las horas,

van y van.

Si se frenara el mundo,

la brisa callaría,

las olas cesarían,

pero las horas

mudas y sordas,

su cuenta seguirían;

el movimiento

aviva el tiempo,

que mira

sin aspavientos,

a todos pasar.

Envuelto por la brisa,

bajo el sol,

a la orilla del mar,

sólo se me antoja

contemplar.

Son las cinco de la mañana y no se me ocurre nada para escribir.

Varias ideas levantan la mano, pero se quedan sin habla, al parecer algunas son demasiado tímidas, mientras otras solas se tapan la boca antes de decir nada, como si fuera algo terrible lo que conciben; algunas mordisquean sus uñas y es tanta la desesperación que comienzan a comerse los dedos, con la intención de no trazar ni una sola letra, pues parece inútil siquiera intentar redundar, como aventar tierra a una fosa, llenarla de lo mismo que mucho antes, muchos otros, le han ido sacando. Las ideas se mutilan, cortan de tajo su lengua, se abortan a si mismas, algunas después de articular palabras sin sentido, frases inconexas, se suicidan.

Nadie logra poner orden, nada se concreta.

Las palabras suenan raras de tanto repetirlas, pensar en su significado lleno de más palabras, una espiral de un ciclo indeterminado, tiene momentos elocuentes y largos espacios repletos de silencio desesperado, en los cuales la mente no cesa de llevar a cabo ese proceso llamado pensar, vacío desconocido, atiborrado de una cantidad infinita de cosas aprendidas.

Y en este minuto en el que todavía no puedo esgrimir un discurso convincente, pasando por varias momentáneas emociones, desde el desinterés hasta la pena, “con el tiempo encima”, me obstino en fabricar enunciados. Cabeceo, los ojos me duelen, algunas sombras hablan, sus voces se multiplican, la habitación gira, pierdo el equilibrio, las letras se distorsionan bajo mi mano indecisa, adormecida. Recuerdos y fantasías, se entrelazan pero se ahorcan mutuamente, impidiendo a las palabras volverse forma y sonido, sólo hay silencio en la inconsciencia, frío silencio de noche otoñal, una luminosa uña rasgando el oscuro manto del firmamento y cada momento menos providenciales provisiones para alargar este texto.   

Ella le preguntó a dónde iba,

al verlo salir.

Él no alcanzo a escuchar,

lo que le quiso decir.

Su ánimo violentado,

lo llevó afuera, para

adentrarse en sí mismo.

Ella lo maldice,

mientras lo ve irse.

Aborda la vía rápida,

esa de carga ligera,

atrayentemente peligrosa,

bajadas en picada,

curvas sinuosas,

fuerza centrifuga,

lo alejan de la razón.

Ella se inquieta

al sentirse sola.

Corre sobre el borde,

la ira se desborda,

el miedo ya no le estorba,

furioso su visión se deforma,

lo llaman las sombras,

se encuentra con ellas,

intentando cruzar la pared;

en un momento de lucidez,

consciente de su estupidez,

experimenta la ingravidez.  

Ella quiere ir a buscarlo,

aunque lo sabe perdido.

Hay tierra en sus pestañas,

dolor abriéndole las entrañas,

silencio que le amordaza con saña,

un recuerdo dulce, de sangre el sabor

y el poder sentirse, perdido por error,

mas descubre que en la oscuridad

no existe más el horror.

Ella lo espera,

a la mitad de todo.

Dice tanto

y no lo entiendo.

Lo escucho,

bien atento.

Canta bajito

y despacio

o ruge enérgico,

impulso melódico

a la par del viento.

De hombre la voz,

alma de mujer,

ávido cual niño

que quiere aprender.

Sale del silencio,

trae viejas palabras

con nuevos acentos.

Brota de su boca,

el fuego, la roca,

que al surcar el aire

se tornan en oda.

Paisajes verbales

de su mente nacen,

en tinta, a sus ideales

los vuelve probables,

sombras irreales

de antiguos anales.

Una cuerda del tiempo,

que tañe en silencio,

vibra en su pensamiento.

Algunas cosas no tienen

sentido, relación ni causa,

sin embargo, algo vive,

se mece en la nada;

momento inédito,

que capta mengano,

guitarra y pluma en mano.

La luz en el silencio.

La oscuridad en el silencio.

El silencio afuera y dentro.

Afuera, luces lejanas

e hilos de agua;

unas titilan y

los otros flotan.

Adentro, la calma,

el sueño; respiración

acompasada, de soledad

acompañada.

Muy profundo, en el silencio,

sonidos e imágenes,

confusos movimientos,

voces y acciones,

a destiempo.

Ojos cerrados, bien despierto

vuelo y caigo sin movimiento.

Muero en el sueño,

no hay sufrimiento,

pero el cuerpo

guarda recuerdos,

un fuerte impulso

vuelve al cerebro,

sobresaltado despierto.

Afuera, una dama

de tez pálida, observa

en el silencio

de la noche despejada.

Lo anterior ahora vuelve.

Envuelve la visión entera.

Es la espera momentánea,

llega, siempre espontánea,

se queda, pero cambia.

Prescinde de la palabra,

en las ideas se instala,

baja a la boca y estalla,

por las manos se desgrana,

con el cuerpo entero habla,

aún sin voz declama y canta.

Es algo que nos traspasa,

cae profundo, odia y ama,

nos libera, se desata,

sabe gritar mientras calla.

Trae acción de madrugada,

y olvido por la mañana.

Gusta de andar a rastras,

igual que a lo alto se alza,

vaga lento, en paz observa,

el infierno en las miradas,

en los rostros de fantasmas,

que por calles diario vagan.

Su chispa jamás se apaga,

va donde le viene en gana,

está su voz emparedada,

se oye al viento su tonada,

cae desde las viejas ramas,

levemente agita el agua,

otea en antigua atalaya,

solitaria ánima pagana,

se dispensa a mansalva,

como luz de la alborada.

Día de muertos

En los días de muertos

hay campos anegados de cruces,

son faros que se volvieron polvo.

Piel árida guardando huesos,

semilla sin vida.

Su torvo aspecto, otrora vital,

forma un mosaico pagano y sagrado.

Se desangran hacia las entrañas,

en una terrible manera de mudarse.

Se truecan en llanto las risas,

al ver ceniza en un velo, blanco como cirio.

Delirio en la misa, visión sin pies ni cabeza,

pavesa tan frágil, declina ante el tiempo.

Este viento de otoño, ardiente y frío,

hace tan míos el miedo y la esperanza.

Balanza del sino ¡inclínate a mi lado!

Si llego a la noche postrera, asustado.

Lanzo reproches al crucifijo, sin fe.

Café amargo, pues todos lloran en el.

Gabriel vuelve y anuncia un final;

luego del duelo, la calma total.

Altares para los que ya no están.

Licor, juguetes, pan, agua y comida,

también cigarros, porque -eso

creemos- es un viaje muy largo.

Ritual mudo, cargado de olores,
todo entre flores,

la colorida sonrisa de la Tierra.

Flores  del día, en la bella campiña.

Evita la rapiña, para que no haya riña;

apíñalas en el hueco Niña,

de mis cuencas vacías.

En ocasiones te detesto tanto que disfruto tu ausencia.

Por ejemplo en las mañanas, cuando me has despertado al levantarte y puedo ocupar la amplitud entera de la cama, mientras duermo diez minutos más, antes de que vengas a molestarme, con eso de:

-¡Mi amor, ve a bañarte, se nos hace tarde!

Después de dejarte en tu trabajo, poder maldecir un poco por la lentitud del tránsito en las calles y la gente ansiosa abalanzándose imprudentemente porque se les hace tarde, sin tener que escucharte decirme:

¡No te desesperes corazón, más vale un minuto de retraso que lamentarte por días!

Comer “cualquier cosa” en la calle, en tanto el tiempo ha devorado más de la mitad de la jornada laboral, evitando tu inoportuna pregunta:

-¿Serán conscientes de la higiene en ese lugar, mi amor?

Apurar mi salida de la oficina, para tomar una cerveza en el bar antes de pasar por ti; no obstante sentir tu voz cuestionándome:

-¿Te cercioraste de no dejar nada pendiente, cariño?

¡Ah, pero no te perdono que te despidas de mi sin besarme! Pues todo el día estaré esperando la tarde, para volver a abrazarte.