Como siempre, mueres.

Ridículamente,

con la boca abierta,

desesperado;

tratas de aferrarte

al aire que te deja.

Fantasmas detrás de ti,

te empujan al abismo,

no te salva tu cinismo,

cada final es el mismo.

Morir,

luego de cada carcajada,

aún en la alegría, temes.

Y en la inconsciencia

de tus horas más oscuras,

títere de inéditas locuras,

no lo sabes, pero mueres.

Entonces llenas los días

de cosas y las noches de otras,

mas estás como ausente,

presintiendo la muerte.

Sabes que es un desperdicio,

sin embargo, eso te hace

sentir vivo, saltar sobre

el precipicio, sin sentido.

Una boca te llama, te besa,

te muerde; sus brazos

delicados, ciñen tu alma

peregrina.

Al momento del amor,

en medio de la noche fría,

sólo un poco se te olvida

y vives un divino instante;

la húmeda, breve muerte.